Этим

Вечно здесь, как на краю,

Взводом и поротно.

И не видно смерть свою,

А других бессчётно.

Скольких ты перевязал,

И тебя спасали.

Мок от крови материал,

Зубы скрежетали.

И терпели, кто как мог,

В ране боль как спица.

Глядя сверху, думал Бог:

«Этим всё простится».