Они на жизнь давно уже не ропщут.
Слова есть в разговорах
непечатные.
И по ночам всегда идут на
ощупь.
Под взрывы, или трели
автоматные.
В мозгах, а не в смартфонах
геоданные,
Где путь как будто сам собою
строится.
И знают, как обстрел, тогда
под ванные,
В которых все давно уже не
моются.
Но это можно, если в
помещении,
В посадках же спасаются
воронками.
А жахнет, не пошлют и
извещение…
Что называют просто —
похоронками.
Гражданским такие не
положены,
Хотя и им возможно быть
героями.
А кто сейчас обласканы,
ухожены,
Живут себе спокойно меж
обоями.
А этим знать, а где же мама с
папою,
Хотелось бы до умопомрачения.
Пока же у висков смерть машет
лапою,
У Павлика, у Маши и Евгения.
А вот и полоса, что
приграничная,
Где между мин дорожки очень
узкие.
Ориентиром им труба
фабричная,
Где вроде бы стоят неделю
русские.
Идут между деревьев плотной
стайкою.
Надеются, что — до трубы всё
сладится.
Чуть-чуть ещё и следом за
лужайкою…
Закончится вся эта неурядица.
Комментариев нет:
Отправить комментарий