Поэт не может думать прозой,
Слагает в рифму на века.
Себя подстёгивая дозой
Вина, куреньем табака.
Так каждый день — ночные
бденья,
К утру клочками вкруг листы.
Плафон, что жёлтый от
куренья,
Глаза уставшие пусты.
Его снедает чувство долга,
Когда рифмует что есть сил.
Он мог прожить довольно
долго,
Когда б не пил и не курил.
Комментариев нет:
Отправить комментарий