Не помню, кем там сказано, в далёкие века,
Их средними порою называют.
Что у поэтов, мутно всё, и
жизнь их коротка,
Что со своей чужие проживают.
Легенда хоть столетняя, но до
сих пор свежа
В отличии от прочей всякой
чуши.
Поэты балансируют на кончике
ножа,
Их с каждым годом слышно
глуше, глуше.
Такое нынче веянье —
стараются заткнуть,
Кого подушкой, а кого петлёю.
И мне приходит в голову, а
может как-нибудь…
Такое же случится и со мною.
Комментариев нет:
Отправить комментарий