Минута

Был доволен собою,

Тем, что сдюжил, что смог.

И кровавой зарёю,

Загорался восток.

 

Что не сдали вдруг нервы,

Как, бывало, порой.

Был герой — каждый первый,

Мёртвым — каждый второй.

 

Он лежал у раздела,

В самом жизни конце.

И улыбка алела

У него на лице.

 

Смерть как час волокитит,

Не поймёшь от чего…

Жаль цветов не увидит,

Тех, что лишь для него.