Губы

Непредприимчив был он с детства,

Не то что, скажем так, цыгане.

И то отцовское наследство,

Что воевал в Афганистане.

 

Оттуда тот не сам приехал,

А привезли его героем.

И хоронили всем физтехом,

И два часа прощались строем.

 

Сын говорил: «Хочу как папа.

Не зря ж его портрет в музее.

Быть не в приёмной у начштаба,

А только там, где горячее».

 

И, как назло, случился случай,

Пришла война очередная,

А тут сиди и душу мучай,

И жди письма: «Я жив, родная».

 

Она ждала, она боялась,

Так в жизни совпадений много.

Ей что другого оставалось,

Надеждой жить с молитвой Богу.

…

Вернулся так же, как и папа,

Был тоже привезён героем.

До совпадения масштаба —

Как и с отцом прощались строем.

 

Век небольшой был сыном нажит,

И смерть в года вмешалась грубо.

Без слов, как тяжко ей, расскажут…

Её искусанные губы.