Не хотел

То, что было твоё, остаётся твоим,

А такое, как это, пожалуй, вдвойне.

Мысли, как и дороги, ведут только в Рим,

И опять все они о войне, о войне.

Чётко чувствуешь тяжесть налипшей грязи,

Пред атакой дороги, увы, не мостят.

Во врага ты стреляй, а не просто грози,

Для надежности сразу три раза подряд.

Ты же выжить желаешь, не хочешь в мешок,

В тот, в котором совсем невозможно дышать.

И не только на смех, время нет на смешок,

Ты же тёртый калач, и тебе — то не знать.

Побеждает всегда, кто проворен и скор,

Не у храма ты здесь, значит, не подают.

Зазеваешься и — расстреляют в упор.

И тогда, и тогда тишина и уют.

Но не хочешь ты их, лучше жить со своим,

Пусть тебе нелегко, ты доволен вполне…

Мысли, как и дороги, ведут только в Рим,

И опять все они о войне о войне.

 

И лекарственный смрад не сбивает того,

Пусть уже две недели врачами храним.

И мечтая, желаешь всегда одного,

Чтоб опять, чтоб опять возвратиться к своим.

И не то, чтоб хотелось уж так пострелять,

Просто нет для тебя недоделанных дел.

Ты обратно уйдёшь, только сможешь стоять…

Даже если всю жизнь убивать не хотел.