Каждый день, каждый час, мы кого-то в тот мир провожаем.
И кому и когда, уходить, то решаем
не мы.
Смерть здесь очень жирна и
довольна своим урожаем,
У неё он всегда и сейчас — в середине
зимы.
Нам себя поберечь невозможно,
как в дымном угаре,
Здесь в атаку идёшь не
хозяином жизни своей.
И осколки тогда никого,
никого не пугали.
Только цель, чтоб найти, нам
тропинку средь адских огней.
Вон мелькнула опять эта дама
в плаще чёрно-красном,
Только ей выбирать на сегодня
себе женихов.
Успокоит одно то, что жизнь
ты отдал не напрасно,
А чужие ряды своим телом, как
бритвой вспоров.
И стрелял в меня враг, умереть
шансы на девяносто.
Сколько раз повезло. Повезло —
вот такие дела,
И не просто же так. В этом
мире всё очень непросто…
Я вернусь, я вернусь, потому
что меня ты ждала.
Комментариев нет:
Отправить комментарий