Своё

Горе, как рубаха, ближе к телу,

Это так похоже на родство.

Только у тебя похолодело,

А другим повеяло всего.

Им не то, чтоб наплевать на это,

Не хватает в горе глубины.

Это словно гром, гремящий где-то,

Для стоящих в центре тишины.

Ты сидишь, бесцельно локон крутишь,

И впадаешь в полузабытьё.

Но вокруг стоящих ты не судишь…

Каждому, как водится своё.