Не отстираешь

И вроде выписан — здоров,

На свет (тот) был уже с билетом.

Всё вспоминаешь докторов,

Тебя оставивших на этом.

 

И шрам не чешется уже,

Придёт от алого к бесцветно.

И даже если в неглиже,

Его не будет так заметно.

 

И боль, казалось, улеглась,

И ты уже не умираешь.

Но кровь в душе-то запеклась,

А там её не отстираешь.