Белым снегом побелено,
Маскирует — не чисть.
Белит поле размеренно,
Как в субботники кисть.
И опасно, что холодно,
Для трехсотого — смерть.
И что ста́ро, что молодо,
Превращается в твердь.
Припорошено красное,
Внешне вроде тишь-гладь.
И надежда напрасная,
В холод час пролежать.
И не греют здесь броники,
Мёрзнут в них пацаны…
Чёрно-белые хроники,
Чёрно-белой войны.
Комментариев нет:
Отправить комментарий