И не задумка это, не каприз,
И сам не знаю, как так
получилось,
Но в чувствах почему-то
полный бриз,
Чего бы там со мною не
случилось.
Уже и наплевать и всё равно,
Как на столе варёному омару.
И можно даже птицею в окно,
И весь полёт — с шестого к
тротуару.
И ничего не дорого, не жаль,
Как-будто мышь, что было, всё
изгрызла.
А по-простому это всё
печаль...
О том, что и мечтать не видно смысла.
Комментариев нет:
Отправить комментарий