Если

А на войне всё время куча дел,

Дни прошлые все видятся как пятна.

И на висках твой волос поседел,

А это к сожаленью безвозвратно.

 

Вот так ты понимал понятье «долг».

Не раз, не два, ты ставил всё на карту,

Иметь хотя бы роту или полк,

Таких как ты мечталось Бонапарту.

 

Зато ты стал солидным в двадцать три,

И даже очень-очень уважаем.

И не узнать, что у тебя, внутри,

Трясёт в душе, как едущих трамваем.

 

Поймёт тебя, из всех, одна лишь мать,

Другие в душу так к тебе не влезли.

На День Победы будут в гости звать,

И возмущаться, ты напьёшься если.

 

А кто-то, сердобольный скажет: «Что ты,

Зачем ты топишь прошлое в вине?»

И будет седина, и будут льготы,

А к ним — воспоминанья о войне.