Мертвы стихи, как только их запишешь,
Слова, как в поле камни,
разбросал.
Ты в них, что думал я, читая,
слышишь,
Здесь холодно, здесь
похоронный зал.
В стихе мелькают города и
лица,
Я много что ещё в него
наскрёб.
И каждая строка в него ложится,
Навек и окончательно… Как в
гроб.
Пусть мы умрём не будет
мёртвым слово,
Оно ведь вечно, словно
райский сад.
Ты будешь представлять меня —
живого,
Хотя я умер много лет назад.
Комментариев нет:
Отправить комментарий