Любое

И вроде был жизни своей господин,

В любые минуты.

И вот в свои семьдесят минус один,

Пошёл на войну ты.

Конечно, не первый, а где-то в тылу,

Ты грузишь, подносишь.

Не нужно учиться тому ремеслу,

Не знаешь — так спросишь.

Но всё ж иногда прилетает сюда,

Пусть, может, и реже.

А значит, в тылу точно та же беда,

И раны всё те же.

И вроде бы редким был в день тот обстрел,

Чего там бояться.

Но всё же снаряд до тебя долетел,

Затем, чтоб взорваться.

Упал средь стволов ты, обглоданных лип,

На землю с листвою.

Неважно для памяти, как ты погиб…

В почёте любое.