Не пишет

На листик мысли все свои,

Чернила чёрные в окрасе.

И вроде пишешь о любви,

Но думал всё же о Донбассе.

 

Затем немного про цветы,

Выходят даже очень мило.

А в мыслях всё же как там ты,

Надеюсь, что не зацепило?

 

Строка про лето и вино,

Про персик красный с позолотой.

А в мыслях только про одно,

Пусть всё, но только не двухсотый.

 

И никуда не деться тут,

Ведь в голове о том, что больно.

Надеюсь, наши не умрут,

И той надежды мне довольно.

 

В висках стучит, как в артналёт,

Его твоё лишь ухо слышит.

А кто-то скажет — вот живёт…

И о войне совсем не пишет.