А были парки, танца, песни,
И нам казалось жизнь длинна.
Лет через тридцать близок в бездне,
Почти как стоя у окна.
Не так и много дней до срока,
И наросло уже брюшко.
А от прекрасного — далёко,
Увы, совсем недалеко.
Всё вспоминаешь парки, танцы,
Подружку в белом с голубым.
Как ты оценивал всё шансы,
До смерти ею быть любим.
Комментариев нет:
Отправить комментарий