Не может

Не может счастлив быть поэт,

Его планида – быть несчастным.

Он словно пулею задет,

И хлещет кровь кроваво-красным.

И только в эти времена

Он как поэт чего-то стоит.

И жизнь в него не влюблена,

Судьба ему лишь козни строит.

И среди это темноты,

Минута счастья вдруг поэту,

И вновь часы и дни пусты…

Он пишет про минуту эту.