Выстрел. Вскрик. И готово,
И дымит пистолет.
В этом как-то святого
И прекрасного нет.
Скольким так прилетело,
Кто там знает бог-весть.
Тем, кто бренное тело
Не меняли на честь.
Много тех, кто уснули,
Пусть под шёпот – живи,
Выковыривал пули,
Врач. В халате. В крови…
Выстрел. Вскрик. И готово,
Меж пластин в аккурат.
В этом как-то святого
И сегодня нет брат.
Тоже самое дело,
Всё как было, так есть...
Не меняется тело,
Как и прежде на честь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий