Ни о чём

Жизнь — дорога, на ней перекрёстки,

Где нет-нет кто навстречу идёт.

Это вроде бы было в Свердловске,

И примерно двухтысячный год.

 

По лицу было видно — скучала,

Я же был ненамного бодрей.

И казалось любви то начало…

Мне казалось, а также и ей.

 

Сколько встреч происходит по миру,

Я имею ввиду вот таких.

Погуляли, пришли на квартиру,

Под вино был прочитан мной стих.

 

Было видно её не задело,

Ну а я просто в прозе не мог.

Темноты ожидал как расстрела,

А расстрел этот был не далёк.

 

Взглядом мне на постель показала,

Побыстрей в неё юркнув сама.

Всё так просто, как ткань покрывала,

И к тому же бесцветно, как тьма.

 

В ней души не увидел, лишь тело,

И ушёл вместе с первым лучом…

И она ни о чём не жалела,

Да и я не жалел ни о чём.