Говорят

Не знаю я люблю за что,

Сказать, — слова не те.

Приятно, что твоё пальто,

В прихожей на гвозде.

На кухне за столом сидишь,

А мне посуду мыть.

Мне этого хватает лишь,

Чтобы счастливой быть.

Мы говорим о том, о сём,

Нам лишь бы говорить.

То разговор течёт дождём,

То вьётся словно нить.

Пусть в нём достаточно воды,

О всякой ерунде.

Хватает мне, что дома ты…

И ужин на плите.

И дни текут сквозь решето,

Так много лет подряд.

Но я согласна с теми, кто —

В том счастье говорят.