А быт простой: стол, стул, кровать,
И по утрам всё птичьи трели.
Их научился понимать,
Не понарошку в самом деле.
Он знал о чём скворец поёт,
А впрочем, и любая птица.
Зачем сорока вечно врёт,
А правду как-то не решится.
Клевали корм с его руки,
На холках поднимая перья.
Кто смело, кто по-воровски,
Однако с признаком доверья.
То время, как всегда — ушло,
И он ушел, не возвратится.
Вот так и вымерло село…
Где не поют утрами птицы.
Комментариев нет:
Отправить комментарий