Оно по-разному у всех,
Что мёд, что яд.
Когда мы празднуем успех,
У них грустят.
Одним придётся наступать,
Вторым падёж.
И для одних Россия-мать.
Тем хрен поймёшь.
У нас – атака, а у них,
Возня бандгрупп.
У нас боец на век затих,
У них он труп.
И одинаков вроде прах,
Коль неживой.
У нас он порохом пропах,
У них мочой.
Комментариев нет:
Отправить комментарий