Ты в бронике, как жаришься на солнце,
Так хочется, так хочется
прохлад.
Весь мокрый, как футболка
марафонца.
Письмо прочтёшь — и терпишь
этот ад.
Распутица, мы топаем по жиже.
Сейчас бы по асфальту бы —
эх-ма.
Но дом тебе становится поближе,
Когда читаешь строчки из
письма.
В окопе не поставишь батареи,
И тело не приложишь к чугуну.
Но всё-таки становится
теплее,
От писем, что приходят на
войну.
Вот так оно идёт — в жару и в
холод,
И дни, когда грязь берцами
жевать.
Листок письма, что к стеночке
приколот,
Даёт нам силы всё же
выживать.
Комментариев нет:
Отправить комментарий