Письма

Ты в бронике, как жаришься на солнце,

Так хочется, так хочется прохлад.

Весь мокрый, как футболка марафонца.

Письмо прочтёшь — и терпишь этот ад.

 

Распутица, мы топаем по жиже.

Сейчас бы по асфальту бы — эх-ма.

Но дом тебе становится поближе,

Когда читаешь строчки из письма.

 

В окопе не поставишь батареи,

И тело не приложишь к чугуну.

Но всё-таки становится теплее,

От писем, что приходят на войну.

 

Вот так оно идёт — в жару и в холод,

И дни, когда грязь берцами жевать.

Листок письма, что к стеночке приколот,

Даёт нам силы всё же выживать.