Не сразу

Пусть у него в душе девятый вал,

Судьба желанья била чёрной мастью.

Он так умело боль маскировал,

Что все его завидовали счастью.

На глупые вопросы — Как дела?

Загадочно обычно улыбался.

Висок же помнил холод от ствола,

Что всё в него без дрожи упирался.

Да было дело, в деле повезло,

Ему тогда вязать не стали руки.

Их челюсти ломались как стекло,

И принимали апперкоты, хуки.

Три дня ночами шёл и полз к своим,

Но посещала всё надежда реже

Ему казались перелески те же,

И тот же стлался меж стволами дым.

 

Счастливо был закончен сериал,

На третьи сутки выполз он на базу…

Он так умело боль маскировал,

Что раны и заметили не сразу.