Хотя тебе и всё равно.
Когда убит, какое дело,
Где будто пролито вино.
На день второй и снег
растает,
Водой замоет крови след...
Погибших форму не стирают,
Ты будешь в чистое одет.
И пусть вокруг молва ходила,
Что мол сорви он голова.
Но если что, то у могилы…
Найдут хорошие слова.
Комментариев нет:
Отправить комментарий