Его знакомый силуэт

Его знакомый силуэт,

С утра дорожки режет в парке.

Здесь никого ещё и нет,

Готовят утро в кофеварке.

 

Он всё шатается слегка,

Как будто колокол у звонниц.

А жилки с кровью у белка,

Как доказательство бессонниц.

 

Народ появится уйдёт,

Не поздоровается даже.

А в мыслях всё разбитый дот,

Где стены вымазаны сажей.

 

Издалека смотрю, курю,

Но сердце чует, разум знает…

Он за погибших всех в бою,

Здесь воздух утренний вдыхает.

 

Пусть боль у каждого своя,

Чужую чаще не заметим.

И в парке только он и я…

И оба, собственно, за этим.