То, что называем

Хорохорюсь — типа всё нормально,

А в душе смертельная тоска.

Словно в склеп иду под вечер в спальню,

Где от снов довольно далека.

Так до возвращения и будет,

Думы — как ты там и что с тобой?

Нету спора — любит и не любит.

Только мысль одна — вернись живой.

До приезда в доме, как в музее,

Переставлю, возвращаю вновь…

И чем дальше ты, то тем сильнее,

То, что называем мы — любовь.