Зря

Пройдут года, поймёте — зря,

Что стали нам — не братья.

Нет ни синицы, журавля…

Лишь утка под кроватью.

И чести нет и нет страны,

Мозги богаты хренью.

Глядим на вас со стороны,

С ухмылкой и презреньем.