Но он был прав

А руки чуть прохладные весны,

Мои седые волосы ерошат.

И воздух густ и запахи вкусны,

А тучка еле-еле дождик крошит.

Но голову не суну в капюшон,

И зонтика не взял — я не растаю.

Всё в мысль я головою погружен,

Которая тягучая, простая —

Прекрасно всё, когда бы не война,

Где смерть порой жестока и нелепа.

Так и гулял с обеда до темна…

Сейчас, чтоб взять два молока и хлеба.

Лет пять назад такое кто б сказал,

Его послал бы я к интимным зонам.

Но он был прав, и вот перрон, вокзал.

Крик старшины — Отходим. По вагонам.