Кто-то молится в угол, кто в храм,
Всё за тех, кто на полюшке
брани.
Рады письмам как божьим
дарам,
Мол живой я и даже не ранен.
Все слова, за него и отряд,
Что идёт по земле обожжённой.
Ведь не зря же лампадки
горят,
Ведь не зря же здесь молятся
жёны.
Вся дрожит, понимая, свеча
И стекает в подсвечника
блюдце…
У иконы молитву шепча —
Те, которые верят, дождутся.
Комментариев нет:
Отправить комментарий