Бессонница

Мне плыть приходится в февраль,

Где всё когда-то начиналось.

Там, где покоя не осталось,

И всё побилось, как хрусталь.

И с этих пор уже все дни,

А вместе с ними также ночи.

Тревожат душу что есть мочи,

Вопросами — Как там они?

 

Теперь назад не отсчитать,

Тут — до конца — раз сделан выстрел.

К победе путь ковром не выстлан,

И лишь измятая кровать.

 

Всё удивляется тому,

Что только ляжет — и начнётся,

Тех вспоминать, кто не вернётся…

Их имена шепча во тьму.