И загремело с неба грозами,
И по асфальту потекло.
Под вертолётами-стрекозами
Всё превращается в стекло.
Вслед полетели пули-трассеры,
Вперёд указывая путь,
Где те, что восемь лет
дубасили,
Что было нам не продохнуть.
А нам то, что — ребята
тёртые,
И по стеклу мы не скользим.
Зима. Февраль. Двадцать четвёртое.
Одна из самых страшных зим.
Всё возвращается, как водится,
И отливается в свинце.
А там рассудит Богородица,
Но это будет всё в конце.
Комментариев нет:
Отправить комментарий