Каждому своё

Нам жизнью, смертью и не поменяться,

Они всегда у каждого свои.

Что у индуса, до старообрядца,

Мы их не перепутаем слои.

 

Грехи свои мы никогда не делим,

А славу вроде можно поделить.

И перепутать номера в отеле,

И выпивку не в свой стакан налить.

 

Вот и сегодня мне своё досталось,

И даже было б можно — не отдам.

И навалилась дикая усталость,

И боль прошла по нервам-проводам.

 

Всего, казалось, это был осколок,

А он как раз из категорий свой.

И путь, теперь, мой не тяжёл не долог,

Вот жалко, что ведущий — не домой.

 

Вся жизнь моя поместиться в дефисе,

Родился — умер, даты ни о чём.

Идти я буду в поднебесной выси,

С ненужным автоматом за плечом.