Балаклея

Головы своей поднять не смею —

Враз её осколками снесёт.

Здесь идут бои за Балаклею,

И примерно смерть ведёт свой счёт.

 

Рация хрипит — держитесь братья,

К вам уже резервы все пошли.

Мы порою даже без понятья,

Где чужие, ну а где свои.

 

Так переплелись все жизни-смерти.

Что не разобрать уже дорог.

И средь боя жуткой круговерти.

Всё своих высматривает Бог.