Головы своей поднять не смею —
Враз её осколками снесёт.
Здесь идут бои за Балаклею,
И примерно смерть ведёт свой
счёт.
Рация хрипит — держитесь
братья,
К вам уже резервы все пошли.
Мы порою даже без понятья,
Где чужие, ну а где свои.
Так переплелись все
жизни-смерти.
Что не разобрать уже дорог.
И средь боя жуткой
круговерти.
Всё своих высматривает Бог.
Комментариев нет:
Отправить комментарий