Деревья словно бы пожар,
Что лишь горит — не жжёт.
То осень, год почти-то стар,
Вот-вот глядишь умрёт.
Но не жалеет естество,
Переворот страниц…
Ему лишь грустно от того,
Что видит в небе птиц.
Те улетают, как года
(В отличие от них) —
Летят обратно к нам всегда,
Как будем в плюсовых
Температурах снова жить,
(Весна, как благодать).
Они, как шёлковая нить,
Года должны связать.
На улетающих смотрю,
И до зимы лишь дни.
Ещё всё будет — говорю,
Вернутся же они.
Комментариев нет:
Отправить комментарий