Пусть даже

Просили — о любви ты напиши.

Зачем, о ней и так давно сказали.

Читаю вот: про встречи на вокзале,

Затем, и про свидания в тиши.

Какого-то запущенного парка,

Под дубом или клёном, под сосной,

А значит стих, об этом, лишний мой.

Скорее даже мёртвому припарка.

И — о любви по вкусу всем найдётся,

Где много слёз, страданий и соплей,

И он не знает, что же делать с ней.

И даже не любя вдруг признаётся.

Но всё взаимосвязано, поверьте,

И как стихи свои ты не крои.

Получится всё время — о любви,

Пусть даже ты напишешь и о смерти.