В делах весь день, как бык на бойне,
Морщин отметины на лбу.
Пусть в тишине в сто раз
спокойней,
Но в тоже время, как в гробу.
Однако музыка спасает,
Ты с ней гуляешь по мечтам.
И облака не нависают —
Паришь над ними где-то там.
По перепонкам фуги Баха,
Или гитары перебор.
И ни тоски в тебе… ни страха,
Одно сплошное фа мажор.
Комментариев нет:
Отправить комментарий