Из комы

И вроде сразу что-то не поймёшь —

Вокруг всё происходит как-то странно.

И спишь, казалось, видишь всё же нож,

Вот полоснул и появилась рана.

 

А этот — ангел — в белом, лезет внутрь,

И что-то там всё ковыряет, режет,

А сухожилья цветом перламутр,

С натугой, но суставы всё же держат.

 

Он следом чертыхнулся, — вот нашёл,

Осколка неблестящий треугольник.

Сказал, — теперь всё будет хорошо,

Вначале думал точно он покойник.

 

С таким здоровьем проживёт сто лет,

Вихры ещё потеребит внучатам…

Меня толкал,

из комы,

в спину,

дед…

Погибший под Берлином в сорок пятом.