Не говорит

Он как солдатик оловянный,

Ничто не гнётся у него.

Лежит крючком, он в позе пьяной —

А всем в округе всё равно.

 

Он перед смертью непечатно,

Всё в небо Господу грубил.

Глянь трупные на теле пятна,

Поверх застывших — в камень жил.

 

Вот рядом распластаны двое,

У них, такой же мёртвый вид.

Смерть забирала их из боя,

И каждый в ад был ею вбит.

 

Что русские они забыли,

Опившись вражеских отрав.

Не видят святость в Михаиле,

Не помнят кем, был Святослав.

 

Среди чужих свои не станешь.

Чужим же станешь средь своих.

Нет кроме Родины пристанищ,

Верней нет собственных Святых.

 

В конце пришли вот эти трое,

К тому, что только хорони.

Предав, не можешь быть героем —

Всегда считалось меж людьми.

 

Окоп для них стал эпилогом,

Непрезентабельным стал вид.

И не увидеться им с Богом…

С такими он не говорит.