Я помню больные недели,
Что просто ползли не летели.
И сны те, что были недолги —
Поспишь разве в мокрой
футболке.
Где мама всегда у кроватки,
Лекарства, что горьки и гадки.
Молились врачу, даже Богу,
Он лобик потеющий трогал.
И ей говорил — всё в порядке,
Два дня и он встанет с
кроватки.
И вроде бы верила мама,
Но рядом сидела упрямо.
Только мамы нас любят такими, какие мы есть.
ОтветитьУдалитьДа, мамы это великая вещь.
УдалитьТак просто вами это сказано, но как глубоко! Только поэты так умеют.
ОтветитьУдалитьСпасибо огромное.
Удалить