Осеннею, дождливою порой,
Под вечер грустно скрипнет
половица.
Придёт к тебе хозяин-домовой.
Попросит, есть ли чем бы
похмелиться?
Отказывать такому не резон,
Бутылкой расплатилась тут
Прасковья.
Ну, за здоровье дома, — скажет
он,
А также за хозяина здоровье.
И пусть весь в дырах у него
камзол —
Он главный здесь. Лишь, Боже только
выше,
Мне скажет, — Вот спасибо. Я
пошёл.
И черепица заскрипит на
крыше.
Идёт к соседям, тоже там
нальют,
Вот хорошо питается не кровью…
Подумалось — И Боги что ли
пьют?
А если да, тогда за чьё
здоровье?
Комментариев нет:
Отправить комментарий