Люди пропадают, как и вещи,
Те, что закатились за комод.
Их молчанье выглядит зловеще,
Пишешь им порою до трёхсот
Сообщений, — как дела,
здоровье?
Но они, как умерли — молчат.
И виски твои забиты кровью,
Пульсом далеко за шестьдесят.
Ищешь средь трёхсотых и
двухсотых,
Слава Богу нет ни там, ни там
—
Не тонул он на сельхозработах,
И не попадался поездам.
Всё исходишь от фронтов до
тыла,
Всех его достанешь Маш и
Надь...
А ему плевать на всё, что
было,
Да и на тебя ему плевать.
Симку поменял в своей мобиле,
Номер твой занёс затем в
нули...
Словно бы — тебя похоронили,
И притом проститься не пришли.
Комментариев нет:
Отправить комментарий