Про меня

Пропитанные дымом занавески,

Скрывают мне картину из окна.

Висит она, восходы чтоб нерезки,

Прозрачная, но в принципе должна.

Повесили, а там уже, как выйдет,

А там глядишь не выйдет ничего.

По крайней мере, что меня не видят,

И то, что у меня совсем мертво,

В прокуренной до тошноты квартире,

В прокуренных и лёгких и душе.

Когда встаю примерно так в четыре…

Но кажется, что поздно мне уже.

Снуют, как полусонные трамваи,

Проходят пешехода семеня.

И потихоньку всех я забываю…

В отместку, что забыли про меня.