Бюст

Я отпахал подряд вторые сутки,

У оперов такая вот судьба.

И, как всегда, они настолько жутки,

Что жизнь тебе покажется — груба.

 

Пока дойдёшь и не поев, приляжешь,

Тут сытости важнее всё же сон.

Ведь лыка от усталости не вяжешь,

Лишь голову к подушке… и пленён.

 

Какие сны, когда как в яме чёрной,

Откуда даже звезд и не видать.

Лежу один, ненужный, беспризорный,

А кто и ждал, так только лишь кровать.

 

Но то — потом, сейчас ночные тени,

За это благодарен я Луне…

По скверику иду, что весь в сирени,

Где бюст стоит, поставленный не мне.