Провода

Не стоит вам к постели подходить,

На стул садиться прямо к изголовью.

Вопрос решая — быть или не быть,

Врачи меня накачивают кровью.

 

Но здесь пока — я иглами прибит,

К постели этой словно бы гвоздями.

Пусть смерть уже за плечи теребит,

Но жив ещё, и здесь ещё, и с вами.

 

Уйти уже был должен навсегда,

«Не быть», — как говорится по Шекспиру…

Но капельницы словно провода,

Которыми ещё привязан к миру.