Рванёт

И не пишешь ты вроде в скрижали,

И забудут стихи, как помрёшь.

То добавишь ты в строчки детали,

То, напротив, деталь уберёшь.

 

Всё боишься, что будешь не понят —

Многогранен так русский язык.

И слова твою мысль похоронят,

И сведут все старания в пшик.

 

Сколько глупостей мы прочитали,

Возмущаясь затем каждый раз.

Их всегда выдавали детали,

Что песчинкой нам резали глаз.

 

Не стихи, если в сердце нет боли,

Если строчки не давят, как гнёт…

Не такие, как минное поле, —

Где наступишь, там тут же рванёт.