Будущий март

И март не задался, апрель, и май,

Как говорится — далее по списку.

В душе угли, как будто бы Мамай,

Прошёлся или был довольно близко.

И даже страшно думать про июнь,

И месяца все прочие из лета.

Казалось, положи на всё и плюнь,

Нет осени главнее для поэта.

Придёт она — навалится тоска,

Что для стихов то самое, что нужно.

И Мельпомены прилетит нога,

Чтоб не писалось медленно, натужно.

Напишешь две поэмы, там зима,

А «снег», «мороз» рифмуются отлично.

Стихов многостраничные тома,

Распухнут так, что даже неприлично.

И снова март, тогда не задался,

А этот, что — скорее будет хуже.

И ты, поняв, что жизнь иссякла всё,

Заплачешь и повесишься к тому же.

***

Три последние строки в первоначальном варианте

(А в этот раз… возможно и не будет?

Быть может, в прошлый жизнь иссякла вся,

А в этот март тебя и не разбудят).

***