Дни и ночи проходят — мелькают, порой забывая,
Что
там было вчера, а тем более позавчера.
Только
помнишь одно, что была суматоха такая,
До сих
пор непонятная где-то во что-то игра.
И дожди
одинаковы в лето, весною иль в осень,
Где
понять невозможно, а вторник сегодня, среда?
Будет
время одно, если только лишь заросли сосен,
О весне
и о лете тебе не узнать никогда.
Даже
утро всегда отмечаешь по жесткой щетине,
А не
бреешься если то утра, по сути, и нет.
И живётся
тебе не вначале, в конце — посредине,
Правда
в это средине увы для тебя не обед…
И порою
не можем мы сны отличать от реала.
Кто
вернулся с дороги, про свет, что в конце говорят.
А
как только умрёшь, всё начнётся по новой — сначала…
Только смениться вывеска «Жизнь» на короткое — «Ад».
Комментариев нет:
Отправить комментарий