И с первой ранкой, в первый в жизни год,
С мальчишками так вечно происходит.
Сказали — дуй на ранку и
пройдёт.
Она же почему-то не проходит.
Да, да, та ранка просто
зарастёт,
А шрамы на мужчине в радость
модам.
Всю жизнь ты ждёшь, что боль уйдёт
вот-вот,
Но копятся все боли с каждым
годом.
Она на теле, так же и в душе,
Они везде — внутри тебя,
снаружи.
И к сорока не целый ты уже,
А половина или даже хуже.
А к старости живого места
нет,
Ты весь в огне, как посреди
пожара.
Огонь, конечно, хорошо — он
свет,
И в тоже время для кого-то
кара.
И попросить нельзя чтоб — не
боли,
Боль множат только, но не
вычитают.
Я часто думал, что в костре
угли,
Так сильно нашу жизнь напоминают.
Комментариев нет:
Отправить комментарий